Я ночевал на берегу Атлантического океана, холодного и бушующего ветрами, над ним кружили тысячи птиц. На самом Севере, там, где никогда не бывает тепло, а киты передают людям знаки внимания, выбрасывая в воздух хвосты.


У меня с собой была бутылка водки. Я открутил пробку и выпил незамедлительно. Мне стало тепло и приятно. Я открыл пробку снова, не выдержав даже и ритуальной паузы, и отправил в рот еще грамм 50. По нутру поползло тепло, руки нащупали друг друга и потерлись одна об другую. Вдалеке, где-то там, где горизонт, и глаза уже не могут ничего различать, кричали киты и чайки. Я сидел и думал: «На краю света мне хорошо, с океаном и водкой я лажу куда лучше, чем с людьми. Людям постоянно что-то надо, то много зарабатывающий мужчина, то женщина с красивыми ногами, то спортивный автомобиль. Но мир вообще не об этом, и я теряюсь и не знаю, как себя вести». Пахло снегом и солью, ветер трепал мои длинные грязные волосы. Я присовокупил еще пятьдесят и сотворил самокрутку из табака, который пахнет черносливом и перегноем.

Все говорят, что не стоило бы начинать все истории с того, как выпил, с другой стороны, я не слышал ни одной заебатой истории или мысли, которая бы брала начало с того момента, как человек откушал тарелку солянки.
На том и сойдемся.